Última historia

La última historia del Transantiago está en proceso de producción.

"Te jurai el blog de historias que había una vez"

Check it out.

Segregación y "toqueteo" en la micro

Cuando Caroline Schultz (40) vendió su auto a comienzos del año, no se proyectaba a sí misma caminando las mañanas al trabajo. La trayectoria desde Cristóbal Colón a la torre Neruda situada en Presidente Riesco, debería ser cubierta por un microbús, objetivo que cumplían las micros amarillas antes de Febrero. “Iba apretada y los choferes andaban como bestias, pero al menos habían micros para todos lados. Nunca llegaba tarde”. Llegado el Transantiago, Caroline se ve obligada a despertarse más temprano y omitir el uso del transporte público; no porque vaya muy apretada, sino porque la toquetean.

No sabe exactamente cuando empezó y por qué, pero Caroline hace meses que no se sube a un microbús: “El Transantiago está hecho para el ‘chulerismo’. Han convertido el Metro para el pueblo”. Según ella, la transición de las antiguas micros amarillas ha significado más que horarios irregulares y estar apretado, lo cual ella explica con un “retroceso social de diez años”. Además, el “chulerismo” al cual ella ha sido expuesta se reduce a una constante segregación: “Si reclamo, me dicen cuica; ¿qué puedo hacer? Si al final soy yo la que se siente mal, no ellos. ¡Un día de estos voy a salir sin gomas!” Sus amigas han sufrido agravios similares, y por ahora, la única solución para Caroline y sus amigas es ir y volver al trabajo caminando.



Historia 4 - Caroline Schultz - More amazing videos are a click away

LOL Eyebrows.
(For those intrested in special effects: Adobe premiere gave me hard time exporting this clip so I just ended up using this alpha version. No degradés, fades, or URLs in this one, no no. Quite awful, if I may add.)

No vamos tan apretados, dejen de exagerar

En Pedro de Valdivia, a la altura de la Avenida Grecia, vive Eduardo Olivares, hombre de 77 años. Jubilado pero "aún laboralmente activo", Olivares frecuenta el recorrido 103 que lo lleva desde su casa hasta el lider, la casa de un amigo o algún bar. A veces los microbuses no llegan directamente al destino y necesita abordar un vagón de Metro; Transantiago ha sido una experiencia grata para él. Con sus recorridos diarios que, ocasionalmente sobrepasan varios kilómetros, Olivares cree que la gente exagera en sus críticas y que, por el contrario, se debería apreciar el sistema de otra forma.

¿Qué es podcasting?

"Brazo de Reina" a la salida del Metro

Son las dos de la tarde en una estación del Metro. La mayoría de la gente que sube y baja por las escalas desea almorzar o se dirige de vuelta a su trabajo. Marco Torres, ex-taxista de 44 años, acaba de instalarse acá para ofrecer sus productos a los pasajeros del Metro. Su jefe vendió el auto a comienzos del año, dejándolo cesante. “Cuando vi la cagada que quedó con el Transantiago, me dije ‘acá se puede vender algo’” cuenta Torres. "Pero que no se te ocurra nombrar la estación, que hay que tener cuidado con los pacos" advierte él mientras vigila las calles.

Tiene un par de cajas chicas de marca McKay a su izquierda y seis canastos rojos a su derecha, todos cargados y llenos de mercancía. Vende “Brazos de Reina” y chocolates Super 8. La gente que pasa no compra mucho, pero Marco Torres no parece desanimado. “En estos momentos no se vende tanto. Es por la hora”, explica el vendedor, promocionando sus Brazos de Reina con diferentes frases. “Transantiago me trajo para acá” dice.

Torres coge una pequeña botella de Coca Cola y toma un par de sorbos, mientras una señora apurada y algo gruñona estudia los "Brazos", empaquetados y ordenados sobre los canastos. Finalmente sucumbe ante el brillo del manjar y decide comprar uno, mientras el vendedor se lo envuelve cariñosamente en una bolsa. “Gracias”, le dice Torres. La señora no responde.

Las cosas cambian con el tiempo. A las cinco de la tarde, la cantidad de personas saliendo y entrando al Metro aumenta, como también la cantidad de "Brazos" vendidos. “A mil pesos el Brazo de Reina, a mil pesos”, anuncia de forma más vívida, mientras recibe el pago por tres Super 8. “Fíjate en las personas”, sugiere el vendedor, indicando a las personas que pasan. “Lo que importa es lo que va al paso. Si no te vieron a la primera, tampoco van a volver a comprar”, revela él, indicando hacia el canasto con su mano.

Otra señora, con un vestido negro y tacos altos, le compra un Brazo de Reina. Torres le agradece su amabilidad, pero ella tampoco responde. Las monedas las mete en el bolsillo derecho, mientras aprieta un par de veces los botones de su celular. Parece esperar a alguien. "Es mi esposa" explica éste. "Los brazos los hacemos nosotros. Somos como 16 en total y estamos parados delante de la mayoría de las líneas grandes".

- Gana más vendiendo los "brazos de reina"?

Torres sonrie antes de responder.

- Obvio. Aunque en estas condiciones, ser taxista tampoco está mal hoy en día.

Una mujer se dirige directamente hacia Torres para comprar un "Brazo". De su cuerpo se deduce que parece haber comprado "Brazos" abundantemente en el pasado, había observado los canastos mientras salía del Metro, cuando súbitamente se da media vuelta y también decide adquirir uno. “Sólo a mil, para llevar a mil”, dice el vendedor cuando la compradora se va.

Mientras el cielo oscurece, Torres enciende un cigarrillo. “Ahora acelera la cosa. Estoy mucho más ocupado ahora”, comienza el vendedor, siendo luego interrumpido por un hombre que desea comprar un "Brazo". Detrás del hombre, se alinean dos más y lentamente van quedando menos. “La mayoría se vende ahora, en el ‘horario peak’”, explica Torres, agregando “pero igual tienes que complementar con las ventas de la tarde. O si no, no te alcanza para nada”.

Otro pasajero del Metro elige uno de los "Brazos de Reina" de Torres, dejando la última canasta para el día. Las olas de personas continúan creciendo y ya casi no quedan Super 8. Entre todo el tumulto, apenas se puede escuchar la voz de Torres quien, intentando vender los últimos cinco "Brazos", se pierde entre una larga cola de pasajeros que desean abordar un microbús cercano.

El día jueves, después de ocho horas, Torres termina con todos los "Brazos de Reina" vendidos. “Nos traemos ochenta, a veces cien 'Brazos de Reina'”, sostiene el vendedor, añadiendo que “Se venden todos. Y eso que este era un día lento”. Marco Torres posiciona los canastos vacíos sobre un carro y se despide concluyendo: “La desgracia de muchos es la conveniencia de pocos”.

"Brazo de Reina" a la salida del Metro ( BETA)

(Si, tengo en cuenta el horrendo formato de esta entrada. Será solucionado para la versión final.)

Son las dos de la tarde en una estación del Metro. La mayoría de la gente que sube y baja por las escalas desean almorzar o se dirigen de vuelta a su trabajo. Marco Torres, ex-taxista de 44 años, acaba de instalarse acá para ofrecer sus productos a los pasajeros del Metro. Su jefe vendió el auto a comienzos del año, dejándolo cesante. “Pero cuando vi la cagada que quedó con el Transantiago, me dije ‘acá se puede vender algo’” cuenta Torres.

Tiene un par de cajas chicas de marca McKay a su izquierda y seis canastos rojos a su derecha, todos cargados y llenos de mercancía. Vende “Brazos de Reina” y chocolates Super 8. La gente que pasa no compra mucho, pero Marco Torres no parece desanimado. “En estos momentos no se vende tanto. Es por la hora”, explica el vendedor, promocionando sus Brazos de Reina con diferentes frases. “Transantiago me trajo para acá” dice.

Torres coge una pequeña botella de Coca Cola y toma un par de sorbos, mientras una señora apurada y algo gruñona estudia los "Brazos", empaquetados y ordenados sobre los canastos. Finalmente sucumbe ante el brillo del manjar y decide comprar uno, mientras el vendedor se lo envasa cariñosamente en una bolsa. “Gracias”, le dice Torres. La señora no responde.

Las cosas cambian con el tiempo. A las cinco de la tarde, la cantidad de personas saliendo y entrando al Metro aumenta, como también la cantidad de "Brazos" vendidos. “A mil pesos el Brazo de Reina, a mil pesos”, anuncia de forma más vívida, mientras recibe el pago por tres Super 8. “Fíjate en las personas”, sugiere el vendedor, indicando a las personas que pasan. “Lo que importa es lo que va al paso. Si no te vieron a la primera, tampoco van a volver a comprar”, revela él, indicando hacia el canasto con su mano.

Otra señora, con un vestido negro y tacos altos, le compra un Brazo de Reina. Torres le agradece su amabilidad, pero ella tampoco responde. Las monedas las mete en el bolsillo derecho, mientras aprieta un par de veces los botones de su celular. Parece esperar a alguien.

Una mujer se dirige directamente hacia Torres para comprar un "Brazo". Por apariencia, ella parece haber comprado "Brazos" abundantemente en el pasado, había observado los canastos mientras salía del Metro, cuando súbitamente se da media vuelta y también decide adquirir uno. “Sólo a mil, para llevar a mil”, dice el vendedor cuando la compradora se va.

Mientras el cielo oscurece, Torres enciende un cigarrillo. “Ahora acelera la cosa. Estoy mucho más ocupado ahora”, comienza el vendedor, siendo luego interrumpido por un hombre que desea comprar un "Brazo". Detrás del hombre, se alinean dos más y lentamente van quedando menos. “La mayoría se vende ahora, en el ‘horario peak’”, explica Torres, agregando “pero igual tienes que complementar con las ventas de la tarde. O si no, no te alcanza para nada”.

Otro pasajero del Metro elige uno de los "Brazos de Reina" de Torres, dejando la última canasta para el día. Las olas de personas continúan creciendo y ya casi no quedan Super 8. Entre todo el tumulto, apenas se puede escuchar la voz de Torres quien, intentando vender los últimos cinco "Brazos", se pierde entre una larga cola de pasajeros que desean abordar un microbús cercano.

El día jueves, Torres termina con todos los "Brazos de Reina" vendidos. “Me traen ochenta, a veces cien Brazos de Reina”, sostiene el vendedor, añadiendo que “Se venden todos. Y eso que este era un día lento”. Marco Torres posiciona los canastos vacíos sobre un carro y se despide concluyendo: “La desgracia de muchos es la conveniencia de pocos”.

Los chanchos de Miranda Redux

Con una carpeta en la mano y un lapicero marca “Bic” en la otra, Esteban Miranda, Inspector del paradero de buses “Tobalaba con Providencia”, se encuentra analizando números y horarios. Son las dos de la tarde y el Inspector se desplaza entre las decenas de pasajeros que han salido del Metro y, con rostros que denotan su molestia, tienen pensado abordar la siguiente micro que pase. “Mire amigo, lo más importante es el público. El público define el viaje” dice éste. Miranda se desliza entre los pasajeros, quienes al ver un pequeño vehículo de la línea C06, enfilan hacía sus puertas para abordarlo.

“No te preocupes, la mayoría ya está media cabreada. Si te tocan peleadores, vas a tener problemas. Si te tocan tranquilitos, va a ser fácil” asegura Esteban Miranda, que luego se despide del siguiente microbús que pasa. Finalmente se retira diciendo “Ahora está tranquilito, a las siete queda la tendalá’ con los ‘chanchos’, los de la construcción. Es la jerga de los micreros”. Así termina el Controlador, justo cuando pasa la 403 de José Carreño.

El chofer hace señas de despedida a Esteban con su rostro, mientras sus brazos tratan de ordenar la circulación de los pasajeros dentro del vehículo. “Claro, te dicen que te apures. Te dicen que estás atrasado”, señala Carreño al detenerse frente a un viejo semáforo. Luego agrega, “Y qué hago si no puedo ir más rápido, no puedo acelerar”. Al lado del manubrio cuelga un letrero negro con letras de pintura blanca, gruesa, hecho a mano. El chofer nota cómo un joven estudia el mensaje escrito en éste: “buenos días, que tenga buen viaje”. “El sistema no es malo, pero la gente abusa del servicio, especialmente los ‘chanchos’”, concluye Carreño, deteniendo el vehículo cerca de la Alameda.

Son las siete y media de la tarde. La lluvia obliga a los pasajeros a refugiarse bajo el paradero “Tobalaba con Providencia”. Es el “Horario Peak”. Esteban Miranda aún se encuentra controlando la regularidad de los microbuses, continuando su sermón acerca de los “chanchos”: “Si pue’, de repente te pueden mandar un puro coscacho. A veces te tiran hasta un vidrio”. Las palabras del Inspector coinciden con la llegada del coloso 407, una “cuncuna”, un bus el doble de largo de las micros regulares. Miranda mira al conductor, Luís Orlando Pérez, revisa sus datos y lo vuelve a mirar. El Controlador cariñosamente agrega una serie de números al papel y le hace señas al chofer: puede seguir con su trayectoria.

Dentro de la “cuncuna”, las palabras de Miranda se vuelven realidad. Los viajeros que se encuentran dentro del vehículo están apretados y, ocasionalmente, gruñen a cualquier persona que los roce. Aparece un vendedor de chocolates Vizzio y el chofer le permite subir con una mirada. “¿Los ‘chanchos’?” pregunta Luís Pérez con un tono burlesco al escuchar las opiniones de Miranda. “Suben por atrás y cuando lo hacen por delante, no marcan la tarjeta”, dice Pérez sin quitar los ojos del semáforo rojo, agregando “son prepotentes. Claro, llegan cansados de la pega pero no piensan en uno. Te gritan ‘cállate y maneja nomás, total a ti te pagan sueldo fijo’. ¿Y qué puedo hacer yo? ¿Echarlos? Recuerdo la vez cuando eché a uno, un cuchillo sacó el muy chancho”.

La micro avanza; el semáforo marca verde. Al llegar al siguiente paradero, entra un hombre robusto al microbús, reclamando por el poco espacio. “Por favor circule para dejar pasar a la gente”, le pide Pérez, señalando un pequeño espacio entre una señora y un escolar. El hombre lo mira y le grita: “cierra la boca, maneja y haz tu trabajo. ¿No ves que no hay espacio, imbécil?”. En silencio, Luis Pérez mantiene su mirada sobre el semáforo de la Avenida Pedro de Valdivia, mientras el vendedor de Vizzio sale por una puerta trasera que, a lo largo de la trayectoria, nunca se había cerrado junto a las otras.

Los chanchos de Miranda

“No comento”; “no me hable compadre, que estoy hasta la coronilla” o simplemente un gesto críptico en referencia a un “no”. El intento de extraer veredictos de los “micreros” acerca de los abusos de los cuales ellos son objeto a diario, se presentó como una labor complicada. Con ácidas críticas hacia el sistema de transporte público santiaguino, Transantiago, los trabajadores involucrados en la mantención y funcionamiento de éste racionan sus opiniones cuidadosamente.

La cantidad de pasajeros que utilizan la “Línea 1”, es aproximadamente igual a la de las otras tres líneas juntas. “Tobalaba” es una de las estaciones del Metro con mayor flujo de pasajeros diarios. Además de formar parte de dicha Línea, también es el destino final de la Línea 4. La superficie de esta estación, el cruce entre las avenidas Tobalaba y Providencia, tiene adicionalmente dos paraderos para abastecer la progresiva demanda de microbuses. Junto al creciente número de usuarios del Metro, también han aumentado los casos de agresión verbal y física en los microbuses y a sus choferes. Es acá donde trabaja Esteban Miranda.

Con una carpeta en la mano y un lapicero marca “Bic” en la otra, Esteban Miranda, Inspector del paradero de buses “Tobalaba con Providencia”, se encuentra analizando números y horarios. Son las dos de la tarde y se desplaza entre las decenas de pasajeros que han salido del Metro y, con rostros que denotan su molestia, tienen pensado abordar la siguiente micro que pase. “Mire amigo, lo más importante es el público. El público define el viaje” dice éste. , Miranda se desliza entre los pasajeros quienes, al ver un pequeño vehículo de la línea C06, enfilan hacía sus puertas para abordarlo. Desafortunadamente, el micrero no ofreció una respuesta verbal a la pregunta “¿ha tenido problemas con el público?”.

“No te preocupes, la mayoría ya está media cabreada. Te repito, el público define el viaje. Si te tocan peleadores, vas a tener problemas. Si te tocan tranquilitos, va a ser fácil” asegura Esteban Miranda, que luego se despide del siguiente microbús que pasa. Finalmente se retira diciendo “Ven a las siete. Ahí queda la tendalá’ con los ‘chanchos’”. Así termina la conversación, sin explicaciones acerca de qué o quiénes eran los “chanchos”.

Son las siete y media de la tarde y la lluvia obliga a los pasajeros a refugiarse bajo del paradero “Tobalaba con Providencia”. La fila de personas ha crecido aún más y el paradero parece ahora más pequeño. Los micreros siguen igual de cooperativos que al mediodía, pero sin embargo, sus gestos corporales ahora varían entre “no me molestes” y “no me provoques”. Es el “Horario Peak”. “A esta hora ya están cabreados los micreros, especialmente con los chanchos”, dice el Jefe de Seguridad, Marcelo Gatica, que se encuentra parado en el lugar del Inspector Miranda. “Sí, anda a Baquedano mejor, ahí están los problemas”, añade Carolina Reyes, Monitora de la estación Tobalaba. En ese momento llega otro vehículo de la línea C06, con Esteban Miranda arriba de él. Integrándose a la conversación agrega “Si pue’, de repente te pueden mandar un puro coscacho. A veces te tiran un vidrio”. ¿Quiénes?, les pregunto. Los tres y otro guardia de seguridad que, aparentemente, había presenciado la conversación desde el otro extremo del paradero, responden: “Los ‘chanchos’, los de la construcción. Es la jerga de los micreros”. Así, deciden finalmente destacar las estaciones con mayor tensión entre los choferes y la facción de los “chanchos”, Baquedano y Pajaritos, siendo éstas las más controversiales, según ellos. Despidiéndome de los cuatro, reiteran casi simultáneamente lo dicho por el Inspector: “el público define tu viaje”.

Comentario para el profesor Alfredo Sepúlveda: El blog de Dagoberto Flores es http://dagobertofloresv.blogspot.com/

Internet.

Quiero internet más rápido.

Hangar 18 (Mi primer post)

Welcome to our fortress tall
Take some time to show you around
impossible to break these walls
for you see the steel is much too strong
Computer banks to rule the world
instruments to sight the stars

Possibly I've seen too much
Hangar 18 I know too much

Foreign life forms inventory
Suspended state of cryogenics..





YOU GOT RICK ROLLED.


El diario popular.
¿Qué es multimedia?